¿Qué se escribe cuando se escribe poesía?

Dijo alguna vez Bolaño que los mejores éxtasis están escritos en prosa. No lo creo. La prosa escribe racionalmente, dicta las palabras en un orden concreto, estipulado a partir de un canon riguroso que genera un resultado específico. Digámoslo así: es una máquina que de cuando en cuando se vuelve siniestra, pero que, al fin y al cabo, no es sino una fábrica de ideas al estilo fordiano, donde pone a trabajar sistemáticamente a cada región de la mente para construir un todo singularísimo. Pero la poesía, ¿qué es poesía? Es como cuando Gonzalo Rojas, el poeta (distíngase del historiador y antiguo profesor de cátedra de mi facultad, pues no es el mismo) se preguntaba, medio soñando, medio despierto, “¿qué se ama cuando se ama?”.

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios? ¿la luz de la vida, la luz terrible de la vida o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla? ¿Qué es eso, amor?

Y yo me pregunto entonces, ¿qué se hace cuando se hace poesía? ¿Qué se dice, qué se intenta? ¿Puedo crear acaso un papel atiborrado de lágrimas y sueños y desdenes y alegrías, y llamarlo poema y decirle en un susurro “eres arte y alma mía”?

No importa ya que las palabras dichas rimen, ni importa tampoco la métrica y esas cosas. La verdad es que a mí en lo particular eso me tiene sin cuidado; el arte no debe estar constreñido a reglas específicas ni mucho menos leyes taxativas. Es libertad pura. Es fugaz, un relámpago que de pronto plasma lo que hay dentro, como si quisiera estallar y gritar en mil fragmentos “¡aquí estoy! ¡esto soy!” Soy y existo. Soy. Nada más que eso.

 Pero preguntémonos ¿qué es poesía, y por qué digo que vence a la prosa? Mi respuesta, en la inmediatez, es que la poesía es atemporal. Evoca, de cierta forma, a la vez en la que Sábato afirmaba que el arte es un tipo de ciencia que no cabía dentro de las ciencias exactas, porque constituía una misma imagen arraigada en lo más hondo del inconsciente humano, una sola imagen; era siempre la misma. Está claro que podía mirársela desde distintos puntos de vista, en eso constituye la originalidad, pero Sábato insistía en que esa imagen era unívoca en el inconsciente de las personas, citando a Freud y hablando de cómo percibimos las mismas emociones, los mismos temores e inquietudes en su versión primaria que los hombres de a lo largo de la historia. Decía, muy seguro de sí, y de cierto modo puedo encontrar verdad en sus dichos, que no es inferior el arte Homérico del arte de Joyce, por mucho que se haya recorrido un gran trayecto evolutivo en la teoría literaria desde un punto y el otro. El arte no tiene tiempo.

 La poesía no tiene tiempo. Es la unidad, vista desde las más inimaginables perspectivas posibles, para abarcar algo que no puede concebirse en su totalidad por la mente humana con solo mirarlo un instante. Recordemos ese instante en el que Marx le escribía a su amigo Engels, y le decía lo mucho que le sorprendía que lo que planteaba Sófocles en su obra se parecían a las condiciones que él había visto en su propio siglo. La respuesta es clara: las inquietudes más propias del hombre no tienen tiempo ni lugar, simplemente son.

Y eso, precisamente, ese arte, ese ser, ese devenir de las cosas desde un inconsciente que a duras penas subsiste sobre la mente irracional del hombre, es lo que plasma el arte, y de una u otra forma, la buena poesía.

¿Qué es, entonces, poesía?

Es una ventana desde la mente, desde el alma, hasta el resto del mundo.

Publicado por angelesmenablog

Escribo. Pienso. Vuelvo a escribir, borrar y reescribir. Vuelvo a pensar. Todavía no sé, realmente, si es que existo.

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