Crítica/comentario: El tiempo entre costuras, de María Dueñas

Contexto: una amiga me pidió que le dijera qué me parece el libro, a modo de juzgar si leerlo o no. Esta es mi respuesta.

El libro no es de esos que merecen llamarse “obra maestra”, y la prosa, según recuerdo (hace años ya que lo leí) era un poco descuidada, pero que cumplía su propósito de contar historias y, con ello, de sumergir al lector en un relato ameno y vívido.

Con vívido me refiero, principalmente, a la facultad que tienen ciertas obras literarias a hacer que las letras, con su respectiva grafología hecha a base de tinta y símbolos, se pierdan en imágenes. Con la página frente a los ojos, ya no hay tinta, ya no hay letras, y poco a poco se empieza a dibujar una escena en Marruecos, África. Pero no, no; en un principio no es África, sino un pequeño pueblo español, con una mujer tonta, realmente tonta, que uno quiere zarandear por sus malas decisiones.

Acompañando a la protagonista (ya olvidé su nombre), uno es espectador de un desfile de personajes redondos, sin esos arquetipos clásicos y clichés que abundan en las novelitas tipo best-seller. No, en este caso, María Dueñas apunta un poco más alto, y crea personas reales, con sueños, ilusiones, deseos profundos de trascender a lo que es meramente literario.

Pero insisto, aún no llega al nivel de obra maestra. Es simplemente una buena historia, bien construida, un poco extravagante de rato en rato (cuando aparecen los indicios del espionaje y los agentes secretos de la Corona, confieso que en mi rostro se dibujó una mueca de disgusto), pero es entretenida al fin y al cabo.

La Guerra Civil española, además, no se vivió solo en el cenit del conflicto. Desde fuera, el sufrimiento, el dolor y la expectativa pudo haber sido similar. Esta es la imagen de ello.

¿Conclusión? Léela, Ita. No vas a perder nada. Tampoco sé si es demasiado lo que se gana, pero a veces, un buen rato (digamos, un rato agradable y distendido) es lo que importa finalmente.

Publicado por angelesmenablog

Escribo. Pienso. Vuelvo a escribir, borrar y reescribir. Vuelvo a pensar. Todavía no sé, realmente, si es que existo.

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